Ses cheveux je les aurais dans les yeux et ses yeux dans mon coeur, ah! le mal de mer

Quelqu'un disait, une jeune fille je crois, qu'elle écrivait dans la douleur, ça non!

Mais quand même (ça c'est moi) je me concentre (elle disait qu'elle avait envie de pleurer), ah l'histoire!

les dernières images les derniers mots penaud, penaud, inscrits, Ah jamais!

c'est moi ce soir qui pleure, ses yeux, ses cheveux, et ce regard!

était-ce un échange, passez!, mais passez votre chemin! 

Il y avait une fois, à la maison de l'herbe, un jeune couple qui s'aimait, et un balcon où l'homme après l'amour fumait une cigarette en réfléchissant à demain. 

" L'ai-je connu? Qui était-ce vraiment? Si peu, si court! si loin!"

Une rencontre, malencontreuse, qui n'aurait pas eu lieu d'être, Pourquoi? 

et les larmes hypocrites, assissines! Les souvenirs " de si beaux souvenirs"

Moi moi Moi! Je me sens perdu comme ces intensitées qui me reviennent ce soir, ces flux qui fuient fluides

et pourtant, il y a une raison à cela, justement ah! une raison!

je me suis tu 

( et avant de me coucher, je me suis laver sagement les dents)

jour gris froid dehors tandis qu'ici chaud des gens des touristes qui attendent leur train provenance et destination

fin d'après-midi à l'heure où chez grand-mère on prend le thé des biscuits une tarte de saison où les filles - mes tantes - se retrouvent, berceau de la famille 

même ici les gens paraissent calme reposé il y a l'absence de bataille

je n'écoute pas ce qu'ils disent - j'écoute de la musique: je fais monde à part

à part soi

la lumière électrique me plaît elle est douce elle est chaude une fragrance des fêtes qui s'en vont

Il y a toujours un joli visage à regarder une histoire à inventer: je n'ai jamais su inventer

pas encore: l'imagination me sert à autre chose: le souvenir, la mémoire

Que ferai-je plus tard? - Etendue infinie de l'espace 

qui toujours me crispe me serre m'empoigne...

j'apprends à faire de grande respiration à ouvrir la cage thoracique

je fais des efforts pour oublier

le corps des autres pour ne pas oublier les limites

les surfaces

les lignes

tenir me retenir ne pas chuter

ou alors doucement comme de la buée

comme une étoile 

comme toujours

bientôt

je serai aussi vivant que vous

aussi insignifiant

bien sûr cela prendra du temps 

de la peine

mais pour vous ressembler

je serai prêt à me renier

julien irlande 2.pdf  

Je reviens sur mes pas que je piétine pour brouiller la piste. Je me perds en moi-même - c'est récurrent! L'usure des traces et la poussière qui les recouvre. Je rabaisse une branche de noisetier pour faciliter mon chemin. Elle tremble après dans mon dos.

Les mots crépitent sous la cendre tiède d'un feu entre les cailloux. Les mots qui filent l'obscurité du dehors. 

Je marche en équilibre sur la crête de la falaise sans oser regarder vers le bas.

Ils surgissent - nous! 

comme une meute de coyotes malingres

je place mon bras devant mon visage  - ils fusent: les mots contre la rocaille!

et je crie: momoi! momoi! 

du petit chemin blanc qui se rendait à Murieux; du coucher de soleil au retour qui décrocha une ancienne larme;  de son visage retourné quand elle marchait devant; de l'odeur du crottin de cheval qui rappelle la terre; de l'évidene qui nous faisait arrêter le pas; de l'oblique des paroles vers demain; des parties d'échecs sous l'orme, la tasse de thé refroidi; du lierre sur la façade; du crapaud sur lequel nous étions assis; au silence au désir; à la promesse non avouée; mal dite; au soir qui tombe sur le front et qui écorne la mèche; au piano désaccordé "tapissé de mousse"; aux notes qui imitaient le saule au bord duquel nul étang; nulle mélopée; à la maison Bel Air à son plancher à sa plante tordue de la salle à manger au tapis usé effiloché piétiné; au bord de la fenêtre contre un rayon de soleil le dernier jour le pull vert en laine; au café du Soleil au zinc aux deux tabourets à la fatigue à l'envie; aux paroles au bout de la nuit aux bribes et à l'éclat de rire encore à la fatigue à l'épuisement; au petit-déjeuner à huit heures à la tranche fraiche du gros pain blanc à la confiture rouge à la cerise à la prune; à la patience du jours gris près du poële vers la fin de l'après-midi; au rouge bu avec insitance les soirs les nuits les matins; à la langue déliée râpée usée rouge; au tenir au lieu ave resistance; à la timidité de l'adieu dans la séparation des lignes ferroviaires; aux morceaux passés qui nous retiennent à l'arrière de nous-mêmes; aux hennisements reproduits par l'acteur à la voix maquillée aux bières disparues; à la littérature qui nous servit de miroir à défaut de mémoire; à la peau blanche que nous n'avons pas effleurée; aux vacherins dans le four à la faim paysanne aux creux dans le corps; à cette nouvelle et jamais connue nuit qui arrive; à la pipe délaissée et tombée, qui a roulé sous le guéridon brûlure de la paillasse auréole sombre; à cette vie improbable à laquelle nous tenons sans savoir pourquoi nous y allons sans se demander; au bouleversement des rencontres des regardes espacés; à la crainte d'arrêter de peur que tout s'arrête à l'injonction de poursuivre sans trêve à l'illusion d'être quelque chose; à la racine qui nous fait rendre la raison; à la liane autour du coup à la dernière respiration au cri qui n'ébranle nul mur; à la solitude qui nous comble qui nous divise qui nous sépare qui nous met au pied des tranchées; à la crevasse à la bouchère à la brèche aux représailles; 

Misère! 

je me demande si depuis l'écriture il était possible de parler...vous m'entendez?...je parle!...je parle? 

Y a quelqu'un?! Ohé! Y a personne?!